Indlæg ved debat med biskop Jan Lindhardt
den 28. september 2000 på Roskilde Katedralskole

Tro, overtro og viden

Af Benny Lautrup

Ved midnatstid sidste lørdag gik jeg ud på gårdspladsen til mit
lille husmandssted på Falster for at opleve mørket, før jeg skulle
i seng. Det var en stjerneklar nat, vejret var mildt, og det var
vindstille. Jeg stod på de gamle brosten, som går tilbage til den
første bebyggelse efter udflytningen fra landsbyen Vålse i det
Herrens år 1800, og mens jeg kiggede op mod stjernehimlen,
oplevede jeg den blanding af ensomhed og uendelighed, som alle
kender.

Pludselig fornemmede jeg en skikkelse i mørket. En lidt
gennemsigtig mand med træsko og kalot stod også og kiggede op mod
stjernerne. Jeg må indrømme, at jeg blev lidt forskrækket, for
hvem kunne det være. Med min slebne akademikerdialekt sagde jeg
``God aften'', og han svarede på syngende falstrisk ``God
avten''. Det virkede ganske venligt, så jeg fortsatte med at
fortælle ham mit navn, og at jeg boede her, og han svarede, at
han hed Hans Andersen, og han boede altså også her. Han
tilføjede, at han var for nylig og som den første blevet
tildelt jorden og huset med pligt til at arbejde som husmand for
bonden på den nærliggende gård.

``Aha'', tænkte jeg. Det var ligegodt pok\-kers. Driver han gæk
med mig? Men så kom jeg i tanke om, at jeg i lokalhistorisk arkiv
havde set, at den første ejer faktisk hed Hans Andersen, og de
klæder, han bar, lignede også noget, jeg havde set på billeder og
film fra dengang.

``Det er dejligt vejr'', sagde jeg. Det gør man på landet, når
man ikke rigtig ved, hvad man skal sige.

``Jo'', sagde Hans Andersen, ``men jeg tror det bliver regn i
morgen''.

``Hvorfor dog det?'', spurgte jeg, og tilføjede, at Voldborg
havde lovet solskin.

``Jeg har ikke hørt om en borg med det navn, men jeg har ondt i
højre ben, og det kommer næsten altid før regn. Så du ikke også,
at der var skyer i vest, da solen gik ned, og det hedder sig jo,
at når solen går ned i en sæk, så står den op i en bæk''.

For at komme ham lidt imøde citerede jeg et ordsprog, jeg havde lært
af min mor: ``Mandagsvejr til middag gi'r ugens vejr til fredag,
fredagsvejr bli'r lørdagsvejr, og søndag har sit eget vejr''.

``Åh, ja, den kender jeg godt'', sagde Hans Andersen, ''og det er
jo søndag i morgen, men jeg tror nu mit ben har mere ret, selv om
din mor og den der borg siger noget andet''.

Vi var helt klart kommet på talefod, og Hans Andersen så ikke ud
til at forsvinde lige med det samme. Jeg nød faktisk samtalen og
ville gerne høre mere om hans liv og tanker.

Månen, som var næsten ny, var ved at gå ned ude i vest og lignede
det tyrkiske flag. Jeg pegede på den, og spurgte, om han vidste,
at månen var en klode, en fjerdedel så stor som Jorden, bare
meget langt væk.

''Det der med, at månen og solen er langt væk, har jeg også hørt
degnen sige, men det lyder nu som en løgn'', sagde han og
tilføjede, at han i hvert fald havde bemærket, at når solen eller
månen var lige ved at gå ned, så blev de mægtig store og røde og
kom næsten helt ned til jorden.

''Jeg tror såmænd, at jeg kunne nå dem med et riveskaft ude fra
vestageren, hvis jeg prøvede'', sagde han.

Jeg gik i gang med på degnevis at belære Hans Andersen om, at
månen faktisk var fyrre tusinde mil og solen tyve millioner mil
fra jorden, men han rystede bare på hovedet. Lidt ude af balance
forsøgte jeg i stedet at imponere ham med, at amerikanerne havde
sat en mand på månen.

``Nå, mener du Manden i Månen'', sagde han, og fortsatte, ''Ham
kan du jo se, når månen er fuld. Godt nok har jeg hørt mærkelige
ting om de der nybyggere i Amerika, men at de skulle have sat ham
derop, det er nok pral. Han har vist været der, så længe nogen kan
huske. Mon det ikke er noget, de siger for at skræmme de indfødte,
som jo siges at være vilde''.

Mine saglige argumenter så ud til at være faldet til jorden, og
han fortsatte ufortrødent: ``Du lyder godt nok som en degn, men
jeg ved ikke rigtig, om jeg kan tro på dig. De fleste mener
stadig og har gjort det i århundreder, at månen er en ost, som
musene en gang imellem spiser af, så den bliver mindre. Det er
til at forstå. Vi har jo også mus her på stedet, som spiser af
osten, hvis de kan komme til det''.

Det havde han ganske ret i. Vores kulsorte kat, Skywalker, kom
netop forbi på sin natlige patrulje for at se, om der var en mus,
der skulle vove at stikke snuden frem. Hans Andersen slog hurtigt
kors for sig og spyttede over venstre skulder, og sagde: ``Så du
den der, det var vist djævelen selv. Ham håber jeg ikke at se
igen, for det siges at betyde ulykke, når en sort kat går forbi.
Godt, at jeg skal i kirke i morgen tidlig. Hvis det ikke
hjælper, må jeg bede præsten om at komme og drive ham ud''.

For at berolige ham forsøgte jeg endnu engang med lidt konkret
viden, og begyndte at fortælle ham om det univers, jeg havde lært
at kende gennem mit lange liv i naturvidenskaben. Jeg fortalte
ham, at himlen ikke var en hvælving med Vorherre bagved, men at
stjernerne var andre sole, at mælkevejens lysende bånd
udelukkende bestod af stjerner, at der var utallige andre
mælkeveje med stjerner og planeter ligesom solen og jorden, og at
vi i dag med vores kikkerter faktisk kunne se helt ud til
universets yderste kant, hvilket er det samme som helt tilbage
til dets skabelse.

``Men hvad er der bag ved universets yderste kant og før dets
skabelse?'', spurgte Hans Andersen, ``Er det så ikke der,
Vorherre holder til?''.

Lidt paf svarede jeg, at ikke så få videnskabsmænd faktisk var
enige med ham, men at jeg selv forsøgte at undgå at sige noget om
alt det, jeg ikke vidste noget om. I min forestilling om verden er
der simpelthen et stort sort hul, hvori al min uvidenhed kan
findes.

``Nu er jeg 54 år gammel og skal nok snart dø, og du ser nu heller
ikke for ung ud'', sagde Hans Andersen og spurgte derefter, om det
betød, at jeg ikke troede på Jesus Kristus, Vorherre, og det evige
liv efter døden, som præsten i Vålse kirke så ofte prædikede om.

``Næh'', svarede jeg, ''det gør jeg nok ikke. Jeg tror, døden er
der, hvor alting slutter for mig''.

Nu var vi kommet til et spørgsmål, der har meldt sig hos mig med
større og større styrke i de senere år. Hvad er døden egentlig,
ikke som et abstrakt begreb, men den konkrete personlige død. Al
min viden om biologi fortæller mig, at det, der går videre fra
mig, udelukkende er de gener, jeg har givet til mine børn, og som
med tiden vil fortabe sig i pølen af alverdens andre gener.
Dertil kommer de tanker og ideer, jeg har givet til mine
medmennesker, den stak papirer med ord, jeg har skrevet, som også
engang vil fortabe sig i pølen af alverdens andre tanker.

``Du tror vist ikke på noget som helst'', brummede Hans Andersen.
``Jeg må vist heller tale med min nabo Jens Bødker nede ad vejen,
om det er godt at have sådan en ugudelig en som dig boende her i
mit hus. Hvis det ikke hjælper, så taler vi med præsten. Han kan
bringe det op for biskoppen, måske endda Roskilde bispen, som er
særlig skrap, og så skal vi nok få sat skik på dig''.

Min kone kaldte på katten og spurgte, hvorfor jeg stod og
snakkede med mig selv. Hans Andersen blev endnu mere
gennemsigtig og forsvandt til sidst. Tilbage stod jeg et øjeblik
med mine tanker og kiggede på stjernerne. Et stjerneskud trak en
lysende stribe over himlen. Jeg huskede, at min farmor havde lært
mig, at jeg kunne få et ønske opfyldt, når jeg så et stjerneskud,
og jeg ønskede i mit stille sind, at jeg kunne forstå det hele
lidt bedre.